al piloto que está colgado en la pared le puse las mangas como si fueran los brazos de una persona que está buscando un fajo de billetes en un bolsillo interno. una imagen adinerada de mí misma, aplastada y sin precipitaciones. como sea, tengo la sensación de que en el pensamiento no me puedo ocupar de muchas más cosas; un mínimo gesto decorativo -no de diseño- es casi una excepción, es casi lo único.
no me puedo ocupar, pero me ocupa. qué? ahora digo que leíamos un poco bien un poco mal esos libros contra el trabajo. los días de semana me la paso en cincuenta recepciones del “capital internacionalizado”, retengo su arquitectura.
ascensores del alunizaje: pruebas de gravedad
carteles de estudios de abogadxs, serie con subtítulo: 3, 4 apellidos con una “&” anteúltima
jerarquías que se multiplican como bacterias de las malas
plasmas en inglés con
-----------------------------aportes a la ecología doméstica
-----------------------------diez ventajas del e-learning desde el box
-----------------------------congresos en la sombra de río
el acceso me dice de qué tipo de relación social se trata, y a mí se me dice, a través de unos cuerpos que son como yo:
dame tu dni - te saco una foto con la webcam - dejá la tarjeta en el molinete - que te firmen la hora de salida - no podés pasar - a quién buscás - deletreame tu apellido
todo, todo, todo esto me hace pensar en la expropiación tan seguido y de una forma tan natural como si se tratara de mirar la hora
son las tres = hay que expropiar.
lo que se hunde en mí así:
hay que sobrevivir = hay que expropiar
es una idea sin forma. una sensación/de alarma.
el espacio de elaboración es también lo que se me ocupa, me lo ocupa un intento torpe por poner orden a mi trabajo ante la información que no se deja, realmente no-se-deja, y entonces todo el tiempo que transcurre en mi cabeza se va en esa puja por operacionalizar lo que no me interesa.
a veces leíamos con el pensamiento en el trabajo manual, o estoy subestimando nuestra juventud. yo leía sin trabajar y leía para no trabajar. eso tendría su valor recién ahora. pero vamos a hacer el ejercicio de querernos, igual. vamos a hacer trinchera en el radio de la experiencia, a vivificar el camino de la necesidad a la expropiación en el tiempo que nos quede para hacerlo. vamos.
me faltan 4 pp. para terminar noches de cocaína, me lo compré muuuy barato hace poco más de una semana en una librería de no-saldos de cuyo catálogo on line hago un uso casi degenerado y al que le tengo el cariño que se le tienen a las cosas que funcionan, que tiran siempre una certeza, que se mueven en la transparencia de un regimen clásico de la verdad, que crean una punta de la idea total de la perfección. pero, lo más importante: con el valor agregado del sentimiento de haber encontrado un resquicio a la ley; claro que esta palabra, entendida en el sentido más amplio que una persona pueda llegar a imaginarse nunca. desde el margen de la inflación no puedo dejar de mirar la tapa violácea con una estética de bordes cronológicos difusos -porque seguro se abren y cierran en el período de mi infancia-, es una boca perfecta y una lengua con las cosas que a veces hacen parecer a las lenguas algo no humano resaltadas al máximo. es una chica casi muerta, o muerta, o que vadea la muerte pero sin la connotación que se le da automáticamente a esto; si pudiera usar otras palabras lo haría para no resultar presa de un amarillismo transhistórico o de su contrario. nada de eso, ella es hermosa y está bien así. en fin, mi próximo capítulo se llama los sindicatos de la culpa y si no fuera por esta evasión de lo material por parte de la letra no me hubiera detenido en ese título pateaculos, creo que debería leer más lento. ahora no sólo no rinde a nivel cognitivo -por más que sea un conjuro contra cierta lentitud del resto de las cosas o que pueda sostener la presión de determinadas cuotas de ansiedad- sino que tampoco rinde a nivel $. a factura cobrada de trabajadora joven y eventual no puedo mantener esta velocidad ni este capricho de leer sólo lo que tenga demasiadas ganas. por lo general, una economía personal dice bastante de su época. a todo esto: yo no quiero decir mucho más, porque en realidad si aprieto este teclado lleno de migas es para recordar que mi querida ciberamiga pazta subió hace un tiempo un texto infernal sobre el libro de ballard. espero que estas cosas que no se hacen más en los blogs se sigan haciendo en un lugar mejor. bueno, ahí va...
